Me aburrí de estar muerto en vida:
Desde el infierno escribo con sangre mis últimas letras. Desde el purgatorio narro cómo encontré un ángel suicida. Y desde el cielo me meo en la boca de todos aquellos cretinos hijos de su puta madre y en las suegras también. Y por ello no podría llorar de la más profunda felicidad. Llorar como si estuviera atravesando un pase de pastillas antidepresivas. Quizá me he tomado dos o tres cápsulas de 20 miligramos, ¿67?
Me río en la cara de la muerte y me follo a su Jesucristo confundido. ¿Quién me va a parar ahora que he conocido a mi alma gemela? ¿Quién me va a clavar una daga en el estómago? Estoy gordo, cabrón, no podrías atravesar la grasa de mi abdomen místico.
¿Me muerdo la lengua o me muerdes la lengua, sí, tú, Dios creador? ¿Me vas a hacer callar después de todo lo que he visto en mis 32 años de vida? No lo voy a narrar, tengo suficiente amor propio cómo para caer de nuevo. Me da vergüenza la venganza. Me causa risa el llanto y la desesperación. ¿Qué?
Soy Vorj.
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